Un dimanche, deux ambiances : la délicate androgynie bleutée de l'excellente Dorothee Smith contrastée par la fureur politico-poétique de Saul Williams. C'est un peu court, certes, mais cela fera l'affaire et fermera le compte de cette semaine grise et molle.
Par Arnaud
L'autorité paternelle a eu le bon goût de m'envoyer la lettre d'information de la Pléiade qui publie ces jours ci la correspondance de Céline. Le titre de cette note provient de la missive que l'illustre écrivain à envoyé à Gallimard afin de tenter de faire publier "Voyage au bout de la nuit".
La lettre qui suit est issue d'un échange avec Albert Paraz et ne manque pas de retors !
"Tu sais j’écris comme un médium fait tourner les tables avec horreur et dégoût. Je n’aime pas je n’ai jamais aimé écrire je trouve d’abord la posture grotesque — Ce type accroupi comme sur un chiot en train de se presser le ciboulot pour en faire sortir ses « chères pensées » ! Quelle vanité ! Quelle stupidité ! Ignoble ! Je ne m’en excepte pas !
J’ai écrit pour sortir d’embarras matériel — rien que le mot écrire me fait vomir, ce prétentieux vocable. « Il écrit » — à fesser ! Immonde ! Le malheur a voulu que la nature me refuse un don expérimental, scientifique et me donne ce tour hystérique émotif — Don ? c’est beaucoup dire — Poète encore comme Lamartine ou musicien comme Mozart… Mais jabotteur ? confidentieux… Pouah ! Shakespeare prétend que nous sommes faits de la même étoffe que nos rêves. Les miens n’étaient pas d’écrire des romans ! Ah foutre ! Je le fais comme une bourrique qu’on fouette ! Cela me fait mal à la tête — m’empêche de dormir — me fait bourdonner — bref c’est un sale supplice dégoûtant. Ma vocation était médicale — mon idéal : Semmelweiss ou même Axel Munthe — mais Céline ? foutre quel pauvre fatigué raté ! On ne m’en dira jamais autant de mal que j’en pense — on ne saura jamais le chagrin qu’il m’a fait ! […]"
Par Foucauld
(La photo de nonne est de Bruce Weber)
"J'écoute leurs balivernes filtrées derrière mes auriculaires"
Un assemblage par Foucauld de la vidéo pas terrible de "Où va la vie" d'IAM et d'un bel intérieur de J. Morgan Puett.
Fourre tout du vendredi : un couple enlacé auprès de son boxer féroce, le clip Truckers Delight de Flairs refilé par Dame Clo, et une piqûre de rappel pour les gamins des années 90 : Chad Muska sera en dédicace demain chez Colette à 11H et chez Street Machine à 14h30. Bon week-end.
Par Foucauld
Je me suis réveillé avec une curieuse bague dessinée à l’annulaire
gauche : un cœur malhabile flanqué de deux seins au milieu. Je sors
acheter une boîte de Doliprane 500 (ce qui est complètement crétin car je les
gobe toujours par deux) et tombe sur voiture garée en épi. Le même cœur est
dessiné au rouge à lèvres sur le pare-brise arrière. Sur le capot, trois boîtes
jaune dégueulent des restes de kebab et encadrent la mention « I’m
not in love » écrite avec des frites. Un remugle d’oignon m’oblige à me
poser la question suivante : y suis-je pour quelque chose ?
Par Foucauld
"Tous ceux que je voyais autour de moi n'étaient que des ratés, sinon des grotesques. Notamment ceux qui avaient réussi. Ceux-là, je les trouvais ennuyeux à pleurer. Les faillis de la vie m'attiraient, mais ce n'était pas la sympathie qui me guidait. C'est une qualité purement négative, une faiblesse qui n'attendait que le spectacle de la misère humaine pour s'épanouir. Je n'ai jamais aidé qui que ce fût dans l'espoir de faire le moindre bien; si je secourais les gens, c'étaient que je n'avais pas le courage de faire autrement. Vouloir changer le cours des affaires humaines me semblait parfaitement inutile; j'étais convaincu que nul changement profond n'étais possible tant que le cœur lui-même n'aurait pas changé, et qui peut se vanter de changer le cœur humain ?"
Henry Miller : "Tropique du Capricorne"
Derrière mon écran, mon colocataire intérimaire ingurgite une quantité terrifiante de brocolis tout en parcourant Levi-strauss. Pour compenser, je regarde cette vidéo de la Unsquare Dance de Dave Brubeck. Visiblement ravi d'entendre sa ritournelle rehaussée d'un orchestre symphonique, le compositeur se laisse aller au faciès ahuri de l'enfant prodigieux. Aucune plâtrée de légumes verts ne peut résister à cela.
Par Arnaud
“Other bands wanted to wreck hotel rooms, Roxy Music wanted to redecorate them.”
Pour avoir sorti une phrase pareille, Bryan Ferry n'est pas le chanteur de mon groupe favori par hasard...
Par Foucauld
(Photo : Gemma Ward Par Mario Testino, Vogue Paris, Février 2005)
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